Vinho

A cor rubi do vinho enternece a noite em seu céu de veludo

Entre caminhos que exercitam a lonjura de tudo nestes dias

Tempos de pó, pedra e distâncias, de viver o inverno interior

Que já não se escuta aquela criança de um passado distante

Porém, eis que vem a mim, este tolo incorrigível, uma espera

Como fosse uma fome insondável ou um desejo descomedido

Do que nem bem sei, apesar da certeza concreta dessa falta

Um tanto opressiva, tal qual ao anseio de escrever um poema

Qual aquele som desigual e ao mesmo tempo deveras familiar

Que vem ao anoitecer dos verões, dos pássaros contra o céu

Surgindo entre os trovões escorreitos na chuva de memórias

Os planos da beleza é o que irrompe entre os gritos inauditos

Mas a dor, os sentidos se desgovernam e restam despertados

Sob uma chuva de liberdade narram antigos contos de cordel

Sigo inconformado sem as cores do jardim a esperar setembro

Nas cartas do destino, vê-se anunciar a vinda do novo tempo

Pondo fim às cinzas de auroras passadas qual fênix a renascer