Ode ao Poeta

Certo dia ouvi alguém dizer: o poeta não é servo da verdade

Mas a dicção esconde o real, ao não definir o que é a poesia

A poesia não é um axioma, nem remata só uma possibilidade

Não é em si o instrumento que pode traduzir uma existência

E assim o verso é quase sempre muito menor que seu autor

Pois a escravidão do poeta é a insubmissão ao esquecimento

O que o poeta em seus brios doa ao mundo é a não solidão

E esta se encontra no plano cósmico, além da compreensão

Os contares do poeta não sucumbem à imensidão mundana

A qualquer tentame de tranquilidade por mais que exausto

Ou ainda que um peso secular lhe pouse sobre as pálpebras

Sempre haverá reminiscências a incitar a pena sobre o papel

Para derramar sobre este os retalhos do tanto que foi vivido

Para que outros corações se apropriem do sorriso ou da dor

Que versos felizes ou dilacerados trazem na alma do poema

O mínimo invólucro do poeta em concepção no pensamento

A ideia do artista se revolve em ventre no universo do pensar

Como se a compreensão do cosmos se lhe confiscasse a alma

Exigindo que fosse interrompida a vida real em nome da arte

E falar que essa necessidade quase insuportável de escrever

Vem lá das entranhas ansiando subverter o próprio destino

Como se uma única palavra pudesse calar ao deserto do ser

Curar essa ferida que decorre do sacrifício de só sobreviver

Quando o que se quer é uma vida plena de alegria escancarada

É imperioso coragem para decompor a realidade em quimeras

Há no verso a força quando a sombra parece intransponível

Pois muitas vezes as tempestades íntimas surgirão do poema

Quando a vida é resistir e vencer a angústia e seus mistérios

Quantas alvoradas o verso não emana como lágrimas na face

Por reconhecer quanto medo pode haver diante do precipício

Para não permitir as palavras enclausuradas dentro do peito

Propor que ainda é possível sonhar outra vez, apesar de tudo

Ser poeta é ter a fibra de ser o protagonista da própria vida

Achar forças na pluralidade das opções e gritar não ao abismo

Saber que cada cicatriz desvenda uma história nesta existência

Reunir todos os eus na sua multiplicidade para revelar-se nu

E mesmo desolado manter o dever de regatar algo bom em si

Conviver e confundir-se com aflições que lhe povoem os dias

Até ver a lua surgir prata e luminosa orbitando ao seu redor

Andar pelo sempre na busca infindável da flor chamada amor