Ode a Neruda

Outra noite brotou de um pesadelo, a imagem que eu mais quero esquecer

Na alma trêmula e vazia de pensamentos estava a velha mansão da ladeira

Afundado em lágrimas de tristeza olhava aquela imagem virginal e estelar

Olhar seu vestido branco, imaculado, espectral era um profundo mal-estar

Um medo dantesco da solidão infeliz que se antevia abrir todos os infernos

Por isso menti e impostei sorrisos, camuflando consternado o esgotamento

Nisso errei também, calei em meu estupor, pois não sei indagar por perdão

Sem ter zênite por muito tempo arrastei essa nodoa torpe em meu coração

Porém o tempo a tudo apazigua e fiz sacudir a velha fuligem da roupa suja

Gradualmente a dura imagem me foi abandonando num despertar efêmero

Vieram novos ventos e marés fortes, pensamentos ao invés de sentimentos

Pessoas feitas de pedra, ideia maquinal, ah como me intoxica o mar estéril

Assim nasceram as minhas poesias sem rima, quase prosa, tão cheias de dor

Como uma forma de recobrar ou incitar o equilíbrio, perdido em memórias

Refiz a história, assim não fosse, seriam momentos esquecidos, descartados

Não teria lugar para nós ou para que vivêssemos em nós um novo romance

Só vale a vida que brota das paixões sinceras e devem ser intensas e vívidas

Ou seremos recipientes estéreis, um brilho sem rumo, uma pegada na areia

Não seremos felizes apartados no vasto oceano de nossa própria existência

Tendo o magnífico horizonte à frente, mas sem ter com quem compartilhar

Disso eu bem sei, já fez parte da minha história, um mito numa memória vã

São novos dias e esperanças deste grande armazém humano de lembranças

Como poeta eu vi a imensidão de astros-luz através de meus próprios olhos

Vi nossos ancestrais, como minotauros, escaparem felizes de suas cavernas

Eu vivi em suas paisagens animado e as recriei deslizando tinta sobre tinta

Vezes eu caí só para desfrutar dos abismos ou das águas geladas dos mares

Vezes eu voei para experimentar a liberdade dos pássaros, o calor dos céus

Nunca invisível, nunca cálido, porque ser cálido é próprio da mediocridade

É o que serei até expirar a matéria, lentamente, do prelúdio até a cena final

No final quando indagarem, vou parafrasear Neruda, vou confessar que vivi.