O Guerreiro

A noite nivela todo o relevo e encerra todas perspectivas

As florestas que o sol, dourado, faz eloquentes, se calam

E assim a noite a tudo abraça espalhando o mistério lunar

No silêncio cinzento do arvoredo, se destaca uma silhueta

Qual fosse se erguer em um palanque salpicado de bronze

Um herói moribundo sob ramagens outonais das planícies

Mas que concentra, em sangue, na memória o seu espírito

O sangue derramado inglório e que nutre uma infinita dor

Sob as nuvens, feitas vermelhas de cem guerreiros caídos

Sua última castanha, caiu entre cabanas vazias e gemidos

Não se ouve o ruído festo das patas dos cavalos a galope

Só os cães ladram, pressagiando a presença do anjo negro

As portas estão cerradas, as casas desertas, tudo é vazio

O guerreiro tem em si uma chama imune às chuvas negras

A iluminar uma réstia de esperança a lhe habitar a mente

Ancorada por golpe da sorte na lembrança mais soberana

Então se esquivar da morte com o coração entre as mãos

Colher pedaços de antigas fantasias e ilusões, uma a uma

Para adicionar aos versos do poema como fossem paixões

Resta a ausência sobre todas as coisas, ganhas e perdidas

Vivências estremecidas e lamentos. Me aproximo devagar

E ele olha e confessa: só eu não morri, todos já se foram

Daí canta uma canção baixinho e o rio corre em silêncio