Mea Culpa

O relógio morno da noite revela suspiros nas alamedas da vida

Estou farto de tantos reveses. O que ainda há para aprender?

Planto flores, mas só colho gemidos, folhas secas, novas dores

Mas, mea culpa, devo ser eu que faço tudo errado, bem assim

Pode ser que estivesse dentro de mim a tempestade reprimida

O vento encolerizado sacode as ruas em espanto ao meu redor

As nuvens de algodão deram lugar ao céu de um cinza furioso

As paisagens alegres do campo são estradas lavadas de solidão

Nem sei mais a dimensão de minhas feridas que não cicatrizam

Talvez nem importe, todavia, sinto-me perdido nessa imensidão

Há certos dias de parca inspiração, que as palavras vêm soltas

Como esmolas, trocados que se vertem ao acaso para o poeta

E o verso soa como corpo sem alma, breve, um ponto sem final

Igual o caminho que se caminha sem ter razão, ou onde chegar

São dias de colheita magra, de noites sem luar, flecha sem alvo

O peso do abismo que me impede de voar soa qual grito ceifado

Que estampa o medo nos olhos de quem nunca aprendeu sonhar