Memórias da Infância

Os campos de trigo batidos pela brisa vespertina

Nestes dias tépidos de meia estação outoninvernal

E o silêncio que caminha entre as ondas do trigal.

Trazem a melancolia das palavras impronunciadas

Os rastros das luzes pelas ruas nas noites de chuva

Se serpenteiam difusos dos postes até nossos pés

Salpicados das últimas gotas do esquecimento

São a dor própria dos sonhos inda irrealizados

Na garganta, dos espinhos silentes da loucura

Ao estremecimento do oblívio que tudo ilumina
Brevemente como se vai dos súbitos planos juvenis.
À certeza da morte e do último pedido informulado

Minha cabeça desvairia com todo o pensamento.
Escolho palavras a dizer onde tudo é outra coisa.
As pessoas imaginam seus próprios significados

Para os campos, a noite chuvosa e para os espinhos.

Nas memórias da infância, cores líricas ou brutais

Não há respostas nos espelhos de nossas indagações

No voo que se alça pela estrada rumo ao amanhã

O poeta é o pássaro que vezes canta outras sangra.