Tempus Fugit

Na triste vida dos relógios sufocados sob a poeira da vida

A poesia é o avesso da solidão onde transitam as palavras

As lembranças na sua transparência, espelham a angústia

E na sombra dessa dor a oculta, como véu de pensamento

É basilar o tato cristalino para não perder o vigor do verso

E andar pelos dias entre as veredas que orlam os moinhos

Desperto no espelho interno pela ânsia do viver contínuo

O que fazer quando os dias criam do pensamento, o vento

Que fazer à vida, essa alma sozinha que se arraiga à poesia

Que é o próprio moinho pelos caminhos sem algum vento

O que fazer da gravidade vertical da chuva diante do amor

Para, reduzida à consciência de cada dia, desafiar a morte

No espanto de nossa insciência, nosso desejo só de proibir

Cavamos a cada dia, sem cessar, à espera do rigor da morte

Nosso desaparecimento na tempestade dos anos olvidados

Nada exaure mais o gosto de fel na boca que a suave poesia

Amanheço, no novo dia, com a chuva dos anos na memória

Por um fio

Certas vezes a vida se pende por um único fio e sei

Que o que se vive agora fazia sentido todo o tempo

Um dia, por que não sei, algo se instalou em mim qual

um estampido no peito, mas sei do terror que veio

que deixou a saliva coagulada, muda de despedida

Poderia dizer que foi um dia igual aos vendavais de

outono, que vão levando as folhas abatidas no chão

Agora é tempo para se rever o que de mim a morte

me permitiu, por piedade, que conservasse intacto

Mas quando olho para trás e vejo a carência que a

tristeza impregna em si, tenho que o hoje é sempre

mais difícil, se vamos encarar o frio aço do espelho

Vejo a palidez do fulgor de um outrora pobre e febril

diante do poeta, ora renovado no mover das areias

Nas imagens de sonhos que lhe convivem sob a pele

Nem sempre se pode lidar íntegro com o que se vive

Nas esquinas do tempo, é tudo tão veloz e traiçoeiro

Muitas lembranças acabam sendo deixadas no caminho

O olhar se conserva estático nas questões a formular 

Quedo-me mudo no pouco que sei de outros estampidos 

ou dores que podem estar lá no escuro dentro de mim

Não sei ficar apenas à espera do que me seja declarado

Na lisura do meu silêncio, oculto com hipocrisia a dor

Pois que a vida é igual à água derramada na terra seca

Uns poucos momentos e o esquecimento retorna o pó

Que infiltra nas fendas da superfície crestada do chão

Onde traço o círculo de giz, por onde renasço das cinzas

Louco, se o poema é tudo, a lucidez, sobretudo, é morte

Enfim, o que se vive é o que nos delega o jogo cotidiano

Em dado momento não se vive mais, no entanto vão-se

Deitando as memórias num álbum de velhas recordações

posto no escuro do porão com tudo que não se usa mais

A palavra certa, na mala da memória, é irmã da insônia
Pois serei o último, o reverso e o avesso, um retrato frio

 a luz esmaecida, a sombra dura, na resistência a sangrar

A glória será, ao morrer, verterem minhas cinzas ao mar,
numa longa onda como um poema que fale do que é amar