Cego, Surdo e Mudo

 De repente o poema irrompe como uma flor violenta
Como estrela cadente desperta um choro convulsivo
Daquele ser, antes jacente como uma estátua pétrea

                                Olho

Por
                                                                             Olho
Nesse silêncio esmagado pela chegada do crepúsculo
Leva tantas palavras impronunciadas, na boca calada
De tantas ideias não pensadas que orbitam sua mente

                               Dente

Por
                                                                           Dente
E num átimo tudo aflora, qual um festival, irrefreável
A se derramar sobre as finas linhas d’antes imaculadas
Letra após letra a pena hemorragicamente as desenha

                               Dia

Após
                                                                                 Dia
Outros antes de nós, arquearam num heroico esforço
Tantas chagas nos pulsos por nem um minuto de glória
A vida posta em prova se esgueira entre o amor e a ira

                                Cega

Surda
                                                                               Muda
Neste meu mundo toda ascese, palavras e ódios breves
Se não podemos ser felizes que a tristeza seja exemplar
Tão pouca paciência, no meu relógio já é hora de partir

Quando o Medo É Seu Mestre

É a última vez trago à tua presença meus poemas descalços
Tal última homenagem às frases interrompidas fora de hora
À luz que a tua fuga apagou com vocábulos pálidos de medo
O poeta, tolice, que esperava a lucidez foi deixado à espera

Sem poder recriar a aurora para brilhar infinita no teu olhar
Restou na distância à deriva, sem terçar a alegria das tardes
Sem o amor que desejava plantar no terreno fértil do futuro
Aonde reside todo o bem daqueles que ainda têm esperança

Mas escolhestes melancolia, a angústia do que não se realizará
Eu queria que voasses nas asas da ave feita de sonho e de luz
Que seguisses sobre campos de flores perfumados de ternura
Um mundo que não coubesse os cinzas do aço e do concreto

Egoísta escolhestes, no entanto, nos legar caminho do silêncio
A ausência de noites sem desejo que sopra no vento haragano
Para nos quedarmos nos porões da vida com lírios de saudade
Qual se fosse essa a única medida que restasse a todos poetas

Não farás com que este poeta te esqueça no tempo implacável
Apenas tu viverás na sombra noturna crendo acostumar ser só
Oblivias que a solidão é viva e cresce a cada palavra não escrita
Um dia a ternura negada silenciará o amor, mas não finda a dor 

Compêndio de Verdades Embaraçosas

Andando na vida, fui pateticamente romântico quase sem limites

Até onde fui e as asas destacadas de meu corpo pelas tormentas

Até olhar-me fruto de todo arcabouço desta semeadura humana

Percorri espaços após espaços e ouvi as perguntas sempre iguais

Passei portas que fecharam às minhas costas qual fossem atalhos

Uma brevidade entre um século de silêncio e me chamaram poeta

Um galardão que não me fez enaltecido, mas serviu para somente

Lavar as mãos da dor acumulada como se fora a poeira do tempo

Foi escrevendo que pude entender o que não entendi só ouvindo

Tantas crenças falsas no brilho das letras de grandes cabeçalhos

Se espalham como um verdadeiro e fatal vírus a repetir a história

Ninguém se volta ao espelho já baço para admitir verdades duras

Dando preferência às miragens, ao certo bem mais complacentes

Ninguém expõe as ideias à luz ou as submete às rédeas da justiça

Mas escolhe o eufemismo que atenua erros e assim chamar de fé

Sustentando toscas assertivas, qual alcandorados sopros divinais

Assim cheguei à conclusão que a verdade de fato pouco importa

Antes, aquilo que cada um se arvorou em verdade para ter razão

Razão essa qual, a alguns tolos ou insanos, vale mais que ser feliz 

Palavras Nunca São Iguais

 

Minhas palavras tem cheiro

Cheiram a terra molhada

Têm gosto de mel silvestre

O brilho de cristais lilases

 

As palavras quando planto

Nas folhas férteis de papel

Germinam poemas ao dia

E foram cicatrizes a noite

 

Olho as palavras primeiro

Vejo-as sólidas ou etéreas

Por vezes parecem flores

Quase sempre são raízes

 

Minhas palavras do inverno

Não são frias qual o clima

Têm a cor avermelhada

Do pôr-do-sol a beira-mar

 

Minhas palavras femininas

Não nasceram de costelas

Mas me acariciam o rosto

Enquanto escrevo poemas

 

Palavras contam histórias

De dias que não chegaram

E dos dias que já se foram

Vezes gritam outras cantam

Considerações em Quatro Atos

Primeiro Ato

 

Estive a considerar como uma estrela solta na noite

Pode devorar a escuridão vindo ávida lá do infinito

Como ela está aí desde sempre sem ser a eternidade

E a estrela cadente seria u’a estrela provida de asas

E de fato não cai, não sei nenhuma caída no telhado

Céus inteiros vivem em minha improvável imaginação

Minha mãe esperava que um dia me tornasse um herói

Mas ora que caralho, ao contrário resolvi ser poeta

O mundo é repleto de milhares de pequenas cidades

Cada uma delas com suas vielas estreitas e escuras

 

Segundo Ato

 

Por onde centenas de mulheres passam caminhando

Mas de todas, guardo a luz de um sorriso tão impar

Dois olhos luminosos não observei em mais ninguém

Era qual uma primavera com a mão repleta de flores

Assim passava sob minha janela, por uma dessas vielas

De alguma das pequenas cidades, sem olhar pra cima

Nem me via a espreitá-la debruçado num beiral azul

Como a flor que cuidadosamente caminhasse liberta

Dentre as outras flores, apenas fincadas no canteiro

Era mais perfumada e colorida que todas as demais

 

Terceiro Ato

 

Mas o frio inverno veio para pousar em seu jardim

Sem mostrar perdão todas as coisas foram desfeitas

Todas as árvores foram pintadas de vazio e silêncio

As folhas espalhadas pelo chão e ela enfim me olhou

Havia muitas lágrimas em seus olhos sem saber porque

Seu olhar parecia me dizer: não, não me deixe sozinha

Seus lábios pareciam mover, mas eu não podia escutar

Então eu lhe falei e as palavras o vento levou pelo ar

E se enlearam nas folhas do salgueiro na beira do rio

Se tornando signos entre as estrofes de meus versos

 

Epílogo

 

Fecha os olhos e pense em mim, estarei ao seu lado

Entre as águas d’um azul profundo e o céu límpido

Talvez, não haja palavras que possam explicar tudo

Então, deixa-te levar, vamos caminhar entre as nuvens

Não tenhas pressa, na noite os segredos ganham vida

Deixa o poema conduzir, entre o eco azul das horas

Ah, minha criança da lua e teu vestido esvoaçante

O sonho está vivo meio às folhas do velho salgueiro

Venhas sonhar comigo e esperar até o dia amanhecer

O Mundo Segundo o Poeta

Como amo o revoar das pombas ao soar o campanário
As andorinhas que bailam entre as árvores nas praças
São algumas mais caras memórias da infância distante
Imagens que restaram de uma recôndita época inigual
Contudo a infância se foi, escrita nos fólios d’antanho
Nas entranhas de minha cabeça vive um outro de mim
Tal aquele, que no tablado, desenha flores à multidão
E assim sonhar, como fora eu mesmo, palavras de papel
O sonho é o invólucro da realidade onde tudo é lícito
Não fosse eu um poeta, dir-me-iam ter perdido o juízo
Qual a Bilac em seus diálogos estelares, amar justifica
Da pele da maçã rosada à pele tépida da amada, viajo
Esqueço a métrica, a dureza eclética das consoantes
Transformo meu mundo por um par de olhos castanhos
Uma via-láctea que independe de ser noite para brilhar
Em mim, nestes últimos anos, canta uma nova canção
Sinto-lhe o hálito perfumado, lábios rosados e macios
Porém, se escrever é o meu mal, é também minha cura
Uma parte mística, outra material, devotada e surreal
Alheia às considerações, ciente dos defeitos e limites
Ergo os olhos às plêiades, satisfeito, desloco a mirada
Ao poeta o infinito é agora e o universo é mesmo aqui

 

Lista de Desejos

 Ah, como eu desejara ter podido cantar sob as estrelas
Mas ervas daninhas encobrem a parte estrelada do céu
E o escuro me emudece as palavras como uma mordaça
Então o silêncio invade todos os espaços da madrugada
 
Quisera me desgarrar de certos ícones, falar nas sombras
Ignorar as nuvens cinzentas que carregam frio e chuvas
Porém meus olhos também se fazem nublados e frívolos
Como duas luas fora de órbita a flutuarem pelo espaço
 
Ah, como eu gostaria de poder ser tantas outras coisas
Que este poeta de raízes profundas num solo tão árido
E dizer palavras menos trágicas que floresçam faceiras
Em meio aos silêncios não essenciais e relógios exaustos
 
Quisera que as coisas fossem como elas realmente são
Despidas de máscaras, apólogos que lhes assintam valor
Tenho comigo o caderno onde conspiram poesias cruas
Como um incunábulo destroçado onde deposito versos
 
Ah, como eu gostaria que vissem poesia em coisas simples
Grãos de poeira foliando na fresta de sol que vem da janela
Para irem se assentar visivelmente na mobília à minha volta
Mas o que era alegria, será removido ao passar de pano
 
Um suspiro enfadado lembra que as noites não são fáceis
A vizinha que, detrás das persianas, observa meu quarto
O ar lá fora não move nenhuma folha, tampouco a insônia
A poesia não se escreve sem metáforas, ao prisma da razão