Considerações em Quatro Atos

Primeiro Ato

 

Estive a considerar como uma estrela solta na noite

Pode devorar a escuridão vindo ávida lá do infinito

Como ela está aí desde sempre sem ser a eternidade

E a estrela cadente seria u’a estrela provida de asas

E de fato não cai, não sei nenhuma caída no telhado

Céus inteiros vivem em minha improvável imaginação

Minha mãe esperava que um dia me tornasse um herói

Mas ora que caralho, ao contrário resolvi ser poeta

O mundo é repleto de milhares de pequenas cidades

Cada uma delas com suas vielas estreitas e escuras

 

Segundo Ato

 

Por onde centenas de mulheres passam caminhando

Mas de todas, guardo a luz de um sorriso tão impar

Dois olhos luminosos não observei em mais ninguém

Era qual uma primavera com a mão repleta de flores

Assim passava sob minha janela, por uma dessas vielas

De alguma das pequenas cidades, sem olhar pra cima

Nem me via a espreitá-la debruçado num beiral azul

Como a flor que cuidadosamente caminhasse liberta

Dentre as outras flores, apenas fincadas no canteiro

Era mais perfumada e colorida que todas as demais

 

Terceiro Ato

 

Mas o frio inverno veio para pousar em seu jardim

Sem mostrar perdão todas as coisas foram desfeitas

Todas as árvores foram pintadas de vazio e silêncio

As folhas espalhadas pelo chão e ela enfim me olhou

Havia muitas lágrimas em seus olhos sem saber porque

Seu olhar parecia me dizer: não, não me deixe sozinha

Seus lábios pareciam mover, mas eu não podia escutar

Então eu lhe falei e as palavras o vento levou pelo ar

E se enlearam nas folhas do salgueiro na beira do rio

Se tornando signos entre as estrofes de meus versos

 

Epílogo

 

Fecha os olhos e pense em mim, estarei ao seu lado

Entre as águas d’um azul profundo e o céu límpido

Talvez, não haja palavras que possam explicar tudo

Então, deixa-te levar, vamos caminhar entre as nuvens

Não tenhas pressa, na noite os segredos ganham vida

Deixa o poema conduzir, entre o eco azul das horas

Ah, minha criança da lua e teu vestido esvoaçante

O sonho está vivo meio às folhas do velho salgueiro

Venhas sonhar comigo e esperar até o dia amanhecer

O Mundo Segundo o Poeta

Como amo o revoar das pombas ao soar o campanário
As andorinhas que bailam entre as árvores nas praças
São algumas mais caras memórias da infância distante
Imagens que restaram de uma recôndita época inigual
Contudo a infância se foi, escrita nos fólios d’antanho
Nas entranhas de minha cabeça vive um outro de mim
Tal aquele, que no tablado, desenha flores à multidão
E assim sonhar, como fora eu mesmo, palavras de papel
O sonho é o invólucro da realidade onde tudo é lícito
Não fosse eu um poeta, dir-me-iam ter perdido o juízo
Qual a Bilac em seus diálogos estelares, amar justifica
Da pele da maçã rosada à pele tépida da amada, viajo
Esqueço a métrica, a dureza eclética das consoantes
Transformo meu mundo por um par de olhos castanhos
Uma via-láctea que independe de ser noite para brilhar
Em mim, nestes últimos anos, canta uma nova canção
Sinto-lhe o hálito perfumado, lábios rosados e macios
Porém, se escrever é o meu mal, é também minha cura
Uma parte mística, outra material, devotada e surreal
Alheia às considerações, ciente dos defeitos e limites
Ergo os olhos às plêiades, satisfeito, desloco a mirada
Ao poeta o infinito é agora e o universo é mesmo aqui

 

Lista de Desejos

 Ah, como eu desejara ter podido cantar sob as estrelas
Mas ervas daninhas encobrem a parte estrelada do céu
E o escuro me emudece as palavras como uma mordaça
Então o silêncio invade todos os espaços da madrugada
 
Quisera me desgarrar de certos ícones, falar nas sombras
Ignorar as nuvens cinzentas que carregam frio e chuvas
Porém meus olhos também se fazem nublados e frívolos
Como duas luas fora de órbita a flutuarem pelo espaço
 
Ah, como eu gostaria de poder ser tantas outras coisas
Que este poeta de raízes profundas num solo tão árido
E dizer palavras menos trágicas que floresçam faceiras
Em meio aos silêncios não essenciais e relógios exaustos
 
Quisera que as coisas fossem como elas realmente são
Despidas de máscaras, apólogos que lhes assintam valor
Tenho comigo o caderno onde conspiram poesias cruas
Como um incunábulo destroçado onde deposito versos
 
Ah, como eu gostaria que vissem poesia em coisas simples
Grãos de poeira foliando na fresta de sol que vem da janela
Para irem se assentar visivelmente na mobília à minha volta
Mas o que era alegria, será removido ao passar de pano
 
Um suspiro enfadado lembra que as noites não são fáceis
A vizinha que, detrás das persianas, observa meu quarto
O ar lá fora não move nenhuma folha, tampouco a insônia
A poesia não se escreve sem metáforas, ao prisma da razão

Sobre Sombras e Memórias

Setembro era o nome da cor de sua pele cálida
Outono era o som calmo de sua provocante voz
Ora, outono em setembro, é preciso dizer mais
Às vezes é preciso nadar tanto, quando se pensa
Até adormecer, penso tanto nela todos os anos
Às vezes até choro, quando me vêm essas cenas
De maldade, sem olhar para baixo fecho os olhos
Há milhares de sombras, anos de difícil respirar
Vou voar e respirar, te procurar por um fio, sabe
Sei que sabes que ainda teimo em viver, perdoe
Queria muito saber dela, ao invés de só imaginar
Quando o mar exibe suas ondas, espumas brancas
Como eu, passa num instante da calma à revolta
As horas são segundos e as aranhas fazem teias
Não uso mais aquelas roupas que reconhecerias
Olho as paredes de casa, parece que vejo melhor
Aquelas fotos que já estavam quase esmaecendo
Os papéis escritos espalhados pela escrivaninha
Em franca desordem, falam sem deixar o silêncio
Mas não mais, não agora, apenas silêncios tristes
Penso nela, por vezes é noite, queria ainda saber
Como é poder rir, sem notar o tempo que passa
Ríamos junto fazendo miquices frente ao espelho
Detrás d’um copo que insiste em não se esvaziar
Acho que o anjo da morte tinha as asas cansadas
Não foi então uma escolha quando caiu sobre ela
O anjo, acho, olvidou que prometera seria eterno
E assim, numa irreverência, decidiu levá-la de mim
 

Para te Rever no Céu

 

O sopro da saudade

Fere o peito em cor

Antigas lembranças

Todas preto e branco

E o que eram flores

Hoje são só espinhos

Paixões descartadas

Pelos becos escuros

Lembranças esmaecidas

Sob as nuvens de chuva

Sobre as nuvens, o sol

Para chegar a noite

Basta fechar os olhos

Não, não são lágrimas

É só areia nos olhos

Mas não se preocupe

Se é certo ou errado

Na verdade estou só

Ainda que tua imagem

Se infiltre sutilmente

Até me faça sonhar

Que ainda estás aqui

O tempo não retorna

Vou abrir minhas asas

E partir rumo ao céu

E poder te ver enfim

Da Inutilidade das Palavras

 

Entre um olhar e o infinito algo supernatural

A noite deixa pelo dia seus vestígios na carne

A chuva que cai é para preparar a primavera

Uma energia que flui, material, concreta, fria

Bem diferente daquela que corre pelos cabos

Das fábricas que deixam sua fumaça, enorme

Uma fumarola tenaz, proveniente dos asfaltos

A névoa da noite, vem entremear os sussurros

Que conservam seu fluxo qual as águas do rio

A água e as palavras, versos vêm aos pedaços

Murmurando, esgueirando-se entre as margens

E as palavras interligam-se no vapor das bocas

Impulso que se buscam, num silêncio frenético

Para que linguagem, fraseio, trama de locuções

Se corpos eloquentes dançam sobre os lençóis

E são a um só tempo léxico, oração e incêndio

Uma corrente que reúne polos tão antagônicos

Para ser uma estrela cadente sob a tempestade

O que muitos imaginariam o fim é só o infinito

 

 

A Poesia, O Poeta e o Náufrago

A poesia é meu vício diário, não é segredo que leio Keats
De um salto no passado e na diferença de nossos idiomas
Para a cadência de sua poesia fincada no amor romântico
Porque um poeta surrealista iria ler outro ultra romântico
Pois se minha linha desconsolada é mais afeita a Dos Anjos
O que encontraria guarida em Keats? Tolice, o amor é uno
Uno com o sofrimento, pois só sofre quem já amou muito
Na equação de amor versus desejo, há um quê de ilusões
E onde há ilusão, estão as dobras endurecidas da desilusão
Tanto mais quando ainda se mescla a realidade com o sonho
Nessa geografia improvável estão a solidão e dor seculares
Nessa ânsia de nos desnudar, não o físico, mas em espírito
Revelando o que há de mais profundo, menos nas palavras
Mas no gesto que brota sem consentimento de nossa mão
Quando o toque percorre toda a extensão do corpo amado
Que não permite se diga inverdades, só entrega e doação
Descobrindo que amar é muito mais que declarar-se amor
É uma conexão afora da física, integrando dois espíritos
Imaginar tal conexão perpétua, é abrir as portas do sofrer
Vinicius disse que amor deve ser “infinito enquanto dure”
Todavia ressalva que é fugaz como é a chama que se vai
O segredo é se sentir pleno mesmo que só por um minuto
O poema guarda uma semelhança na equação com o amor
Ao menos na vontade, na ânsia, assemelha a um náufrago
Espero ela encontre um dia numa garrafa, esta mensagem