Nostalgia

Hoje é antevéspera de Natal e a nostalgia que já

me invadira desde as primeiras luzes natalinas

hoje, com a chuva intermitente,  se fez ampliar.

É tempo de sonhar e não sonharei o impossível.

Apesar do coração acelerado que me rouba o ar

Aprisiono internamente as lágrimas do coração

Neste conflito surdo do que tenho e poderia ter

De como me guiar nestes dias de febre e pânico.

Vejo de minha varanda um céu sem horizontes

Como se algo estivesse inacabado neste mundo

É o momento que meu pensamento abre as asas

Carregado de palavras endurecidas pela solidão.

Capturo os sons perpetuados na roda do tempo

Que os retém prisioneiros na sua forma mais pura

Para devolvê-los ao papel na forma de miudezas

Substantivos, adjetivos para compor nova fábula.

Vejo na fábula o que era transitório se eternizar.

A vida é um surto de vontade em face da morte

Um sobressalto surdo, um ímpeto de resistência

Na luta contra os que minha pena querem calar

A noite avança entre luzes ofuscadas pela neblina

E a palavra que nas dobras do tempo se prolifera

Não estanca a dor dos arreios postos nesta vida

Dor de uma flor arrancada em desesperada agonia

O voo do pensamento reconstrói a lucidez perdida

Sob a chuva o dia retornará a cidade à luz cotidiana

Eu ao reverso daquela que me julga morto, renasço

Com a vinda da aurora, sou o pássaro sulcando o céu

Sim é antevéspera de Natal e a nostalgia me invadiu

Com as primeiras luzes natalinas: alvitres da infância

E mesmo diante do carinho dolorosamente ausente

Sou esperança recriando a terra em fogo, cinzas e pó.

O Poço

O vento soprou os dias, as folhas da ilusão, as flores da paixão

Com elas, a alegria da juventude, a esperança e tantos desejos

Tantos sonhos bordados de carinho, quantos sorrisos também

Fruto de incompreensões onde deter a razão precede ser feliz

Onde terá ido a verdade que se mostrava tão singela nos olhos

Terá ido com as marés, trocada pelos meandros de tecnologias

O vento trouxe alterações na personalidade, trouxe o desamor

Vieram meias palavras e inverdades, vimos repetir apenas o não

A dor que não vejo em seus olhos ecoa bruta em meus ouvidos

Não entendes o que digo ou não o queres, pois é compromisso

A luz se dissipa entre as grades desta prisão que cala e cerceia

Onde é a alma que se queda prisioneira, no silêncio devastador

A solidão é uma fera a rugir na noite que chega e seus temores

Quando ficares à beira do poço sentirás falta desta dedicação

Recordarás minha pele em tua pele a te acariciar infinitamente

A distância entre elas te doerá, no entanto não te autoflageles

Pois foi tua imperícia em deixar-se ser amada que assim decidiu

Somos mesmo um quebra-cabeças de sombras e peças nebulosas

Tantas vezes definimos conduzir nosso trem firme numa estrada

Que esquecemos que a viagem só importa quando há passageiro

O qual continuou solitário, entre lagrimas, na penúltima estação

O mais evidente é que, mesmo assim, te amo e peço que ignores

Toda a dor que cabe nestes versos à sombra destes hemisférios

Pousa tuas mãos mim, mas saiba que também não sei o percurso

Apenas sei, enfim, que nosso caminho segue pela mesma estrada

Devaneio

Nesta primavera com ares de outono cheia de dias de arrependimentos febris

Minhas palavras despencam cruas sobre o papel como as folhas enferrujadas

Que desprendem-se ao som dos sinos, toscas, de seus galhos ao entardecer

Forrando o chão da praça onde restam apenas meus mais secretos devaneios

Os confins do real vão esmaecendo e se misturam aos sons da missa das seis

Ah que sina recordar destas memórias em mares coléricos na noite sem lua

Compor trôpego debruçado sobre estes versos ermos, feitos de frios rabiscos

Onde estarias tu minha musa para lhes dar cor e perfume de flores do campo

Onde estarão as crianças das tardes de domingo com seus sorrisos e fantasias

Saudade incessante de ouvir o som da chuva na janela com olhos de esperança

Saudade da goiabeira à beira da estrada, dos abraços, dos gestos, do canto do sabiá.

A gênese da fênix.

No avançado da noite faz-se em mim um lume de poder criador

Que me avassala os sentimentos, como fúria incontida ou invasão

Um cordão de luz que nasce livre no fundo de minha consciência

Se aprofunda entre os pensamentos e emerge recompondo os fatos

Assim nasce, a cada madrugada como fênix, o poeta dentro de mim

Sem que eu mesmo saiba qual ígneo acontecimento leve a ser assim

Como ser alado que é, ave quiçá, logo ocupa o espaço na trama do ar

Desprende-se da trama original rumo aos céus num voo em espiral

Sob a fria sombra da aliança o poeta ultrapassa os limites impostos

Seu voo suplanta a dimensão onde se urde o desamor e a insipiência

Libertário das vozes antes prisioneiras transita rumo à luz da aurora

Na alta madrugada anseia no infinito que se cumpram as promessas

Comporta em si próprio todo o axioma da verdade na fluidez do ar

Na pura contemplação admira palavras nunca dantes pronunciadas

Quando a madrugada finda o poeta recolhe asas à procura do pouso

Diante do espelho seus pensamentos flutuam em outras dimensões

Seja o criador, seja a criatura o poeta move sentimentos estagnados

Da sua força geradora, plúrimo de identidades se recompõe humano

Assim volto a mim, volto a ser despercebido nos meus dias comuns

Enquanto outra noite não vem, sigo só, solitário nos fios da grande teia.

Visgo

Ouço o revoar dos pássaros de final de outono num céu de nostalgia

Com os olhos ancorados nessa imagem, busco saber do meu destino

E divago meio perdido em meio à solidão, único bem que ora possuo

Inúmeros e ásperos silêncios envolvem estes dias de cruas memórias

em que indagamos se teríamos abdicado das rédeas do tropel da vida

nestas tardes de clima precário em que a cerração omite o horizonte.

Questiono onde estaria a estrela guia? Teria se ido oculta em sombras

que deram ao sol um brilho de angústia, uma dura friagem de cristal

envolvendo a luz num labirinto a nos privar das lembranças felizes?

Sem outra saída, a fadiga consome a vida e se estampa como máscara

em nossa cara, o resultado de tantos vazios de espanto e de assombro

no desígnio de nos curvar, deixando este poema murcho de palavras.

Restou na garganta a imagem muda do que calamos em desconcerto,

de tudo aquilo que nos privamos em nome uma esperança irrealizada.

Colhemos nas trevas os frutos do plantio que se prospera em surdina.

A tela vazia reflete uma existência sem brio, um caminho descarrilhado

O pincel jaz contido tal qual o gado no cercado enquanto espera o abate

Indago porque um dia nos permitimos quedar diante da cepa do algoz

Com as asas atadas, nossos passos curtos, nossa bravura caída no oblívio

Somos quase náufragos à deriva, combalidos, sem contudo deixar morrer

A mordaça que nos cala também nos deslumbra qual o visgo da idiotia.

Mortalidade

Este é um daqueles dias em que a certeza da mortalidade se faz real

Que certo dia nossa alma deixará este corpo alquebrado, rumo à luz

No entanto, muitas questões demonstram estarem longe da solução

Irá para novas regiões ou descansará no lugar que chamamos paraíso?

Deitar-se-á entre as nuvens desfrutando do sussurro de doces fontes?

Poderá compreender as vozes que hoje apenas chamamos de trovão?

Queria poder afirmar a existência do murmúrio da brisa entre árvores

Onde os campos recenderão a um divinal perfume incomum de rosas

Paisagens elísias nas quais melodiosos rouxinóis narrarão este poema

E assim não parecerá sem sentido ou pueril, antes uma verdade una

Suas palavras não parecerão ocas tal como retiradas de um transe

Ainda que esteja como sempre estará, encoberto de mil mistérios

A solidez de suas estrofes se atreverá a fulminar todas as dúvidas

E o poeta que jamais dorme seguirá a narrar seus contos dourados

Buscando alegrar outras almas como fazia aos homens antes de ir-se

Tornará a dizer de suas paixões de suas mágoas e tantas desilusões

E que, entretanto, sua glória suplantou qualquer traço de vergonha

Por nunca se saciar, se calar, ter a pena arrebatada ao conformismo

Na busca infinita de saber de si, para preencher as lacunas, para ver

Que por paradoxal que seja ao reconhecer a morte, tornar-se-á imortal.

Considerações

Caminho nestes plúmbeos dias versejando em frases desapegadas

Não sei onde estou nem o porquê sigo caminhando em voz baixa

As paredes onde se exibem o escrito dos profetas, estão rachadas

Eu, assim como todos, não sei se me quedo surpreso ou em aflição

Não há sinais nestes caminhos rudes de lilases varridos pelo vento

Dou de ombros e sigo em surdina num orbe de infaustos pesadelos

Minha decepção se alastra pelas minhas faces como erva daninha

Tal qual lágrimas silenciosas, sinais invisíveis de uma fria ausência

No horizonte precário, improváveis silhuetas acenam ao amanhã

Além das portas de ferro do tempo semeio as sementes do destino

Reajo a meus infortúnios, peito aberto, dilacerado e nenhum louro

Reconstruo as memórias hereditárias de tempos antes fascinantes

Os alto-falantes reclamam pela vinda centenária de dias soberanos

para reinventar os risos daquela infância distante mas imemorável

Penso no que sei e no que não, o conhecimento é amigo tormentoso

exige que você se faça de tolo para não ser julgado por outros tolos

É difícil aceitar que não é de precioso metal que os sonhos são feitos

Da minha varanda aprecio os arrabaldes a ouvir seu noturno rumor

Mergulho na noite vendo à distância as dóceis lâmpadas da cidade

Eu entre meus ombros, neste silêncio de afetos, rabisco estes versos

de um novo poema. Assim, vou lentamente lapidando meu epitáfio.

Mórbidos Dias

O palpável destes tempos esconde um quê de mórbido

Será que se poesia neles houvera, esta já teria morrido

São dias turvos, cônicos e ardidos. São tensos os dias,

Como poder manter o sol na mente e calor no coração?

Se as sondas do porvir apontam acres refluxos em ondas

Irão assim nos surpreender tais solilóquios tão férvidos

Essa vida, mesmo no verão exibe seus outonais signos

Uma forma lânguida de um ser que reside na lembrança

Um corpo macio desnudo habita entre os veios do sonho

São inúmeros caminhos, ao tato, traçados pelos lençóis.

Meu olhar penetra nas camadas dos abismos do passado

E detrás, todas as coisas que se gravaram na minha pele

Do eco ao sangue como uma crua vesânia a me desafiar

No fundo da alma a sacudir os sonhos, romper as raízes.

Ando pelos cantos da vida e as ruas estalam meus passos

Toco nos sons, cheiro os movimentos. O tempo avança...

Sem ninguém a cumprimentar, gatos, heróis ou mendigos

Se vai a noite e sigo pelas tardes a pisar pela relva miúda

Entre os trigais, indiferente ao frescor há tanto esquecido

No obscuro alheamento que se arraiga este meu caminho

E tão só o silêncio margeia a estrada como uma vertigem

O frio interior é como um fantasma de tempos esquecidos

Gélido tal o aço dessa faca que um dia me fendeu a carne

Não há onde se refugiar, ninguém a vir em meu socorro

Quem irá em algum velho ataúde minhas cinzas carregar

Sim os dias são tristes quase tanto quanto usar costeletas

Em meus sonhos imagino o doce carinho de uma mulher, mas

Minha vida segue sua sina impassível, seja chuva ou sol.