Exausto

O poeta acorda em terra. E como homem. Nada é palpável

Há dias deixou de lado sua porção ave, seu lado mais feliz

Por isso se sente exausto, ainda que não reflita no espelho

Não pode ser o que é, mas o que acham melhor que deva ser

Vê, ouve, sente e o sangue lhe corre pelos vasos e artérias

Igual a todos, mas seus defeitos são maiores e mais graves

Sua palavra não prevalece diante de qualquer um, creiam

Sempre pensou que ser justo e correto era o que bastaria

Mas deve aprender de vez que o mundo não quer verdade

Quer aparências, para fazer conforme o que mais convém

Vivemos atrás de voláteis máscaras sociais, não há padrão

Ser leal, honesto e verdadeiro não encabeçam as virtudes

Adula-se pessoas sem caráter para que quiçá nos poupem

De seus julgamentos levianos e, ainda, de sua língua ferina

Permitimos calados que pessoas se arvorem de autoridade

Que nunca tiveram e que nunca terão, salvo seja usurpada

Dê uma farda ao idiota e, de imediato, ele será um general

Somos seres estranhos, deixamos de lado as coisas simples

Para elaborar a vida com intrincados códigos de mais-valia

O que apelidamos ‘dar liberdade’, mais parece indiferença

Fala-se muito em ser companheiro, sem saber bem o que é

Pois companheiro busca a consolação do outro, não a sua

E qualquer dor que isso cause, a alegria do amigo indeniza

São distantes os tempos que a alegria do outro importava

E o que fazer nestes novos tempos cravados de desamor?

Para curar a alma até trêmula da febre de dias sem poesia

Haverá quem diga que se deve ser indiferente a tudo isso

Mas o poeta encontrará a forma de fazer um poema novo

Para que possa ser erótico, sem ser obsceno ou monótono

Sabendo que sua visão abstrata do mundo nunca interessa

Que comece a cada crepúsculo e venha de sua face limpa

Para, afinal, além das convenções, ser castiço e acertado

Se ama, cantar a vida sem ter outro porque, além de viver

Sem ter um ombro a recostar a fronte nas horas da agonia

Pois quando amar, o faça na vida real, sem alguma fantasia

Encerre em si, a um só tempo, o mesmo de dor e de beleza

Signos

Os signos da noite, entre sombras adensadas, em meu voo interior

Ocultam bem mais que meu eu fugitivo pelas cavernas do silêncio

Sou a voz calada e solitária náufraga no abismo obscuro do pensar

Nesse calar do pensamento, como turbilhão, o drama se apresenta

E a mesma terrível dor que me trespassa a alma, fere meu coração

Em meio ao pranto das criaturas da madrugada na sua triste rotina

No rigor dessa nostalgia, vejo tantas vidas que se fazem de mágoa

Que aos gritos de suas bocas frenéticas não surge a compreensão

Apenas angústia, em ritos desconexos, perturbados qual um surto

Lágrimas febris em meio a tudo, fustigadas pelo triste vento norte

A noite vem me envolver em seu seio negro e eu a tudo só observo

Para atravessar a quietude das horas e seu tiquetaquear profundo

Olho pela janela à distância, a cidade segue afundada em seu sono

Acompanho as poucas luzes que acendem, a imaginar o que fazem

Que vida levam os seres por trás do movimento de acende e apaga

Alguma dessas pessoas seria sua metade? A pessoa de seus sonhos?

Quais segredos e mistérios que a imensa dimensão da noite reserva

Aquela com quem sonho, sem saber, pode estar bem diante de mim

Tantas e quantas indagações repercutem em eco aos meus ouvidos

A dor de uma saudade se denuncia em grossos cordões de lágrimas

Mas saudade do quê? Não é real. Qual é a saudade do que não foi?

Creio seja imaginação. Por buscar por alguém que fosse igual a ela

Achando assim que pudesse estar ali, legitimamente diante de mim

Quiçá apenas pouco desigual, por conta do manto opaco da noite

Tantas vezes meu olhar se perdeu no horizonte, mas sem enxergar

Arrastado ao olho da tormenta que crepita áspera e hostil pelo ar

É a semente de uma irreparável ausência que teimou acompanhar

Ao longo dos anos, roubando o alento, o fogo, impondo disfarces

Um dia, porém, retomei o esplendor do voo imortal do amanhecer

Para me permitir saber que a vida não ocultará por trás do sonho

Sei que tudo foi real, mas os dias seguem e importa abrir clareiras

Para que se possa ser feliz como a água fresca a descer das colinas