Outrora

Quais seres dormem, na penumbra, atrás da estante no vazio da sala

Serão filhos das lembranças que me chegam como açoites no escuro

Volto meu olhar à porta entreaberta, não há carros nas pedras da rua

Nem bêbados, com seu passo peculiar, na calçada tomada de silêncio

À minha esquerda há o espelho mágico e os fantasmas atrás da porta

Meu corpo se ilumina como se outra pessoa residisse dentro de mim

Mas sou eu mesmo entre esses cenários, encantos de mares e nuvens

Escrevo o poema de olhos úmidos, sem promessas ou arrependimentos

Desenho frases na alma como vejo nas estrelas e na canção das águas

Recordo os sonhos e reinvento os finais, que os faço bordados de sol

Minha mente resta inquieta destas vozes que escuto e não reconheço

Na tarde sem sal, não vejo saídas e lentamente desfio os fios da sorte

Aquela solidão eterna de outros tempos que devem restar esquecidos

E enfim romper os alicerces da existência machucada de maus tratos

No oceano de naufrágios quando se navegou à beira do fim do mundo

Nos abismos do esquecimento. Da cera moldada se que derrete ao sol
Finalmente, abro a página da vida que descansa à sombra das árvores

Reconheço que ora estou indo na direção do desejo para meu amanhã

Em um amanhecer tardio, a dor se apaga na distância, tudo haverá vir

Mas não poderei ficar esperando tudo acontecer, não é assim tão fácil
É que tudo o que outrora possuí, hoje é o símbolo de um grande vazio

A página do poema, por fim, descansará refugiada do vento incessante

Longe (revisitado)

Ainda esperamos que o verão nos sopre no rosto rastro noturno da paixão

Como ficou escrito em minha memória de tantos dezembros quase felizes

Se transporto em mim essa vigília é que me dói como torneira aberta de fel

O porvir é um terreno sem dono ou fronteira, onde rui uma casa destelhada

A mesa vazia e os olhos abandonados daquela mulher de nome dissonante

Que já pouco lhe importa se verões ou dezembros, meses são todos iguais

O silêncio denuncia minha existência de fome e fúria nutrido de raízes vãs

A esperança amanheceu no corpo sem fala como uma dor incógnita e nova

Esta dor principia onde a agonia, num véu de cinza, se espalha sobre tudo

Tudo passa, somos só passageiros abandonados que restamos esquecidos

O espelho do tempo põe-nos a idade: uma porção de minutos no semblante

As eclusas das horas serão apenas eternidades renascendo noites adentro

Eis aí os cacos de minha vida, fragmentos do que foi visto, mas não vivido

Há tanto tempo mantida suspensa à espera de alguém que não existia mais

A ternura permaneceu viva no passado qual o vinho tinto que tinge a vida

E onde havia tanto de amor, em um momento ruiu sobre o púrpura veludo

Fazer poesia é pensar palavras vindas da alma, outras dormidas no coração

Todo amor um dia vai conviver com a ausência intransferível das manhãs

Onde apenas um segredo sem cor reina sobre o brilho de antigos perfumes

E as perdas nunca terminam nos desvãos da alma, mistérios gris da solidão