Contramão

O quadro não é a moldura, todavia sem ela não é o quadro

Ah, estes meus versos mutantes nascidos da metamorfose

Que me perambula pela mente como numa pintura de Dali

Num mundo de quatro estações há partidas e há chegadas

Ressurjo com meu semblante azul em candeias luminosas

Sorvo o mel nos favos tontos entre os galhos multicolores

Sou o pássaro que se move nos ares, mas sou feito de terra

E por detrás do arco íris, deixei o rastro desta rota estelar

Ai de ti, nos ares deste escrito, que não te desfazes em cor

E manifestas ideias falazes de quem nunca sentiu uma dor

Ao fim de dezesseis luas chegarão meus pássaros secretos

Para dar cabo aos impávidos cenhos franzidos de outrora

Há um baixio de muro na rua distante que reflete um som

Do tiquetaquear de um relógio escondido ferido das horas

Na história inaudita há o silêncio oculto, um quase rumor

O dardo que arremessado à outra margem voa em rodopio

Seja a ponta da espada, seja o peito que ela aponta, seja só

Há quem tem o norte e quem tenha o sul e não tem abrigo

Há estradas por onde se segue meio aos sonhos e fantasias

Além da imaginação, da fronteira do tempo, na contramão.

Recital

Não, não decores este poema, mas recite-o como já fosse teu

Chore ao sentir a dor com que estas letras rasgaram o papel

Se os caminhos traçados afora entre as escarpas à beira mar

Couberem na tua vida, caminha neles ao perfume das tardes

Ignora o vazio que fez o silêncio de um carro que não passou

Mas ouça o barulho da chuva que cai lá longe nas montanhas

Tem algo de música, qual cada verso tem um quê de um blues

O poema não traz outra serventia senão te salvar da mesmice

Abrir a porta da alma para tua imaginação sair sem cerimônia

E sem saber, o todo que senti logo se estabelecerá no teu peito

Entranhado no rol de tuas verdades, tal um aperto no coração

Só o tempo, louco carpinteiro que rouba o verniz dos móveis

E também as nuances coloridas dos cabelos e neles faz o gris
Sabe como faz um coração de poeta bater preso a um só peito

Por isso hoje te trago aqui, leve, livre dos espinhos cotidianos

Em que os fantasmas que me passeiam às tardes ora repousam

Para trocar a angústia da incerteza pela abundância de um não

Liberto da afirmação que sonhar não vai levar a nada mesmo

Sonhar leva a tudo, mais que o permitido, mais que se pediu

A força da chuva é proporcional ao calor do sol, pouco antes

A força da realidade é proporcional à entrega com se sonhou