Contramão

O quadro não é a moldura, todavia sem ela não é o quadro

Ah, estes meus versos mutantes nascidos da metamorfose

Que me perambula pela mente como numa pintura de Dali

Num mundo de quatro estações há partidas e há chegadas

Ressurjo com meu semblante azul em candeias luminosas

Sorvo o mel nos favos tontos entre os galhos multicolores

Sou o pássaro que se move nos ares, mas sou feito de terra

E por detrás do arco íris, deixei o rastro desta rota estelar

Ai de ti, nos ares deste escrito, que não te desfazes em cor

E manifestas ideias falazes de quem nunca sentiu uma dor

Ao fim de dezesseis luas chegarão meus pássaros secretos

Para dar cabo aos impávidos cenhos franzidos de outrora

Há um baixio de muro na rua distante que reflete um som

Do tiquetaquear de um relógio escondido ferido das horas

Na história inaudita há o silêncio oculto, um quase rumor

O dardo que arremessado à outra margem voa em rodopio

Seja a ponta da espada, seja o peito que ela aponta, seja só

Há quem tem o norte e quem tenha o sul e não tem abrigo

Há estradas por onde se segue meio aos sonhos e fantasias

Além da imaginação, da fronteira do tempo, na contramão.