Sina

As nuvens anunciam o outono pelos caminhos cotidianos

Rompo com os pronomes e ébrio de verbos avanço no dia

Assim o poema que acha de ser um tanto qual os mortais

O homem ajoelha em silêncio e é qual a pedra seca do rio

Não guarda nada do rio que, quando caudaloso, a cobria

Um grão d’areia nos degraus seculares a ver passar a hora

A ouvir o pio de corujas crepusculares e outras criaturas

No movimento menor do cavalo, parte o último ceifador

Enfrento a morte com a morte, será mesmo um prodígio?

Como o mineiro que ao sair da mina cobre os olhos da luz

O silêncio que fica a esperar o primeiro ruído para partir

Esboço nos lábios um sorriso de assombro, de coisas reais

A febre flameja com docilidade dentre as tulipas frágeis

A imagem que mostra o espelho é eco do que o homem é

Assim o somos, um eco da própria existência nesta terra

Uma nesga do que um dia pretendíamos ser, quando pó

E na iminência de voltar a ser pó, vivemos na inquietude

De jamais vir a ser, de descobrir que ser homem não basta

Que essa coisa de ter nascido na aurora, um dia morrerá

E o horizonte não é uma linha estendida entre céu e mar

Precisamos é fazer voltar os pássaros e o cheiro do anis

Ser a palavra lançada da boca, caída no seio da verdade

De que longínquo sonho caímos? Que futuro nos legará

A triste sina é que em verdade somos não mais que ondas

Nos levantamos, rugimos, para depois voltarmos a ser mar