Inspiração

 Sim, bati à tua porta

Bati, dia após dia, que saibas

Um caderno às mãos

Até tê-las trêmulas

Por mendigar tua vinda

Vezes que esperei em vão

Porque faço assim?

Sem esconder a angústia

Ter um quê de vergonha

É por ainda te amar

Doe-me tua avara ausência

O tanto que me ignoras

Oh Poesia!

Porque permites

A tal inspiração

Fugir de mim?

Lírios da Noite

 

De tanto te amar, compus este cântico, sucinta esperança
Neste final de maio, doce como lírios que brotem na noite
Onde brilham as estrelas, tão peculiares de longos outonos
Sei que virás, sob essa luz lilás, tão breve quanto perfumes
Trazendo o olhar, qual astrolábio, a mostrar-me o caminho
 
Se já fui nau à deriva, ora singro presto nas águas sombrias
Meu sextante, flor de macieira, tua face rósea e delicada
Cheira a saudade e ao hálito da brisa matinal ao teu lado
O vento que me ensinaste, enfuna as velas e navego lesto
Chegarei ao primeiro raio de sol trespassando pelas folhas
 
Vesti-me com a couraça da poesia, minha lança de palavras
Trouxe a ti as vozes que ouvi cantar pela planura deserta
Assim me transformei em sonhador da fonte de luz e vida
Quisera cantar no alto das montanhas, seguir os rouxinóis
Ser homem corajoso, descobrir um paraíso simples e claro
 
Esta vida é flama errante, penso que o ontem foi-se rápido
E quão mais afasta, tão maior é a saudade que sinto de ti
Por vezes imagino que ninguém me escuta, só tu me ouves
Se te digo para brincarmos como crianças entre as flores
E esquecermos todo o mal que a vida nos ensinou a temer
 
Na franqueza do coração junto ao rumor cálido do regato
Sob negra abóboda há o poema e uma justa causa a morrer
Qual lírios da noite, o consolo é sentir, onde vá, teu aroma
Vou recitar este poema, acompanhado do coro dos ventos
E onde houve silêncio o país inteiro há de ouvir minha voz

 

Noturno 7.0

 
Na vertigem do tempo interior, nos perdemos sem saber o porquê
Os sentidos desgarrados não concedem luz, não nos encontramos
Nos notamos incompletos, sem a consciência veloz do pensamento
E vamos embora pelo mundo, nos aproximando de múltiplas coisas
Mas nada é o real e, de completo, o que resta é apenas o silêncio
Por vezes, parece que o real é um copo de conhaque e um blues
E que miragens não são mais que um estágio elementar da verdade
Restamos cada vez mais sós, ao abandonar o nosso voo de pássaro
 
Saímos pela porta dos fundos a sorrir, sem que ninguém entenda
O que há de transfigurado nisso tudo, se talvez murmurássemos
Se os fizéssemos pensar que somos justamente como o esperado
Então se satisfariam se nos mostrássemos ser o grande usurpado
É do que o passar do tempo nos livra: da obrigação de ser normal
De corresponder à conduta rude de um tipo normalizado de viver
Integrar a ficto-estabelecida verdade é animar e povoar a solidão
Onde as sensações devam ser as pertinentes à consciência geral
 
Olho os gerânios no jardim, já derramei muitas lágrimas ao chão
Já sofri muitas feridas profundas, porém isso reside no passado
Aprendi que a plenitude está no eterno fluir de princípios e fins
Ouso proteger-me num círculo invisível na minha imortal rebeldia
Onde ninguém me imponha aquilo o que devo entender por beleza
Mas que tudo seja o amálgama de noções que faz do carvão, luz
Onde sei que, não sendo imortal, posso viver segundo a segundo
Desdobrar cada coisa no melhor que dela eu possa vir a conceber
 
Nem julgue que este poeta escreva um poema sem falar do amor
Se de tudo que há na vida é o amor o mais complexo sentimento
O amor não é a chegada, é o caminho e assim terá começo e fim
Como as rosas que nascem, nos encantam e perfumam e se vão
Mas nem por isso deixamos de querer rever sua peculiar beleza
Nem a roseira deixará de ser roseira caso não se cubra de flores
Ah, dirão, o amor é dor. Que o seja, sem amor e dor é só o vazio
O amor é luz radiante, é o sonho, o fogo lento que nos consome
 
Não se olvide o sonho, razão além da razão, de haver o amanhã
O sonho é o fogo que acolhe nossos insucessos e os transmuta
Que se subleva aos furacões e deles faz a brisa que sopra lenta
O sonho é seiva a animar a planta, antes do primeiro raio de sol
De sonho, inconformismo, amor e rebeldia se vão setenta anos
Os quais não nego, mas não os carrego como um pesado fardo
Ainda guardo no peito pequenas ilusões, como frutos maduros
Ergo o cálice, onde não cabem lamentos, apenas rubros taninos

 

 

 

 

Obstinado

 
Um pássaro esquivo cruza os ares gris do crepúsculo
Ouço seu canto que vem sul, ave fugitiva do inverno
Busca o sol d’outras latitudes, que regresse sua luz
Onde habitaria, hipotética calidez, a pulsar na manhã
 
A algidez deste vasto outono que, precário, perdura
Chega a tormenta, o chão crestado vibra em segredo
Oculto do inimigo, versos íntimos quais favos de mel
Que guardei para ti, sob a amena sombra do choupo
 
Entre o silêncio cotidiano, invento a palavra mais crua
Sortilégios do destino, nas entrelinhas, a verdade nua
De raízes profundas, oculta sob a poeira dos séculos
Dissidente da perversa desmemória clama ser e estar
 
Os pássaros já não gorjeiam por esta tão imensa terra
Emudecidos de pavor e espanto, queimou o arvoredo
As mãos são palma e carícia ou serão punho cerrado
Se o poema fere, ao certo não sangra o peito ferido
 
Obstinadamente elevo a voz em cada pedaço de mim
Ilumina-se meu pensamento arde, crepita, se inflama

Selvagem

No silêncio dessa noite, corpos selvagens cheirando a jasmim
Encontram-se e partem entremeados de desejo e fugacidade
Línguas que não se indagam e bocas que não se questionam
Beijando-se horas, com seus punhais lívidos de denso deleite
Apenas se buscam e se encontram, no vai e vem dos quadris
Habitam-se mutuamente entre sussurros, são flor e espinho
Aniquilados com tanto prazer, não há vencido ou vencedor
As marcas que o amor lhes deixou, memórias que não ferem
A luxúria ancorada sem palavras, que não pede explicações
No tato da noite, na ponta dos dedos ele ofereceu o enigma
No tato da noite, na ponta dos dedos ele ofereceu o enigma
Nos mistérios da carne, ela acolheu os desafios a desvendar
Assim se fez sonho e na penumbra brilha a estrela do querer
Sentimentos atemporais, brevemente esconderão a nostalgia
Após um tempo sem início ou fim, convocaram o amanhecer
Do silêncio na noite, de corpos selvagens cheirando a jasmim