O Canto

 Depois daquela noite, guardei meu medo nas gavetas
Juntamente com todas loucas coisas, pranto e vozes
Desvesti o incômodo dos segredos e olhei a paisagem
Liberto da umidade antiga que usava vestir nos olhos
Desabotoei o lume da manhã, bebi palavras sem nexo
Afastei o rosto das criaturas que rastejam no escuro
Para estreitar as longitudes de um céu mais luminoso
Ainda sinto o cheiro do escuro vir arranhando a hora
Ah, como caminhei na noite deserdado de esperança
Tentando encontrar os castelos que dantes construí
Perdidos debaixo do véu de nuvens de toda ausência
Caminhei por essas ausências embriagado de insônias
No coração de madrugadas já impregnadas do cristal
Que anuncia as manhãs e sufoca as lágrimas solitárias
Caminhei nos espaços da alma entre as coisas íntimas
Os espelhos do semblante, dores dos idos da infância
Que asilam no peito vazio, a imagem do primeiro amor
Silenciei os tambores do desejo desnudado de ilusões
Para neste enredo obstar tudo que afaste meu canto

Compreendi

 

Entendi bem anteontem que a maldade ainda existe
Pensei que houvesse sido abolida dois mil anos atrás
Quando o vento sul soprava leve o trigal na planície
Alegrado pela ventura de ser o alimento e a miração
Quão feliz era observar as hastes dobrarem-se lentas
O tempo tragou o prelúdio e a sublimidade da dança
Das hastes de trigo, douradas, ceifadas dia após dia
E mais que eu fosse lúcido entre o tumulto noturno
Era bom rir e cantar enquanto do céu vertia a chuva
Crianças deste século, que fazes? Cadê os tambores
Os folguedos inocentes, o taco, o carrinho de rolimã
Cadê teus valores familiares e sólidos, cadê crianças
Não há mais tempo para ser criança, soldado virtual
A vida ainda está lá, mas também estão os demônios
O pó imaculadamente níveo nada tem de imaculado
Seu veneno finge-se de mel, deixa o sangue inquieto
Eu olho os novos dias, cheio de melancolia e aflição
Mas alguns dirão tudo isso é coisa do tempo natural
É o novo normal: ao sair cuidado com a bala perdida

Súplica

Choro lágrimas ocultas, pelas crianças da noite, violadas
Atrás dos muros da cidade banhados de palavras inúteis
Nos desenhos multicores, pétalas de rosas desgrenhadas
A mulher sorri o seu sorriso tinto de soluços amarelados
Choro lágrimas ocultas que ninguém mais além de mim vê
Meu cabelo despenteado é todo igual ao de meus mortos
No rumo do exílio onde se quedam estrelas arrependidas
Na coragem de ousar os últimos sorrisos aos caminhantes
Choro lágrimas ocultas e meus olhos apontam o perpetuo
Dou adeus à carne da qual me despeço no suor da ilusão
Jogo camélias às jovens putas deserdadas de sol e de luar
Pelas humilhações que devem viver no tapete de ajoelhar
Choro lágrimas ocultas, mas não preciso chorem por mim
Sou o senhor da insônia entre o apocalipse e a primavera
Onde tolas aranhas tecem seus véus ao sopro do silêncio
Na noite que ergue-se em súplica a quem não chora mais

 

Iludido

 Meu poema surge não do refletido propósito de escrevê-lo

Penso que vem do inconsciente ou uma voz sobre o ombro

Isso que sinto a andar na multidão de olhos, bocas e  faces

Pessoas de ida, outras de regresso em toda a inconsciência

Quais tolas marionetes, inscientes das linhas que as movem

 

Agitadas por misteriosas mãos, dotadas de dedos invisíveis

Caminham crendo-se homens e mulheres, brancos e negros

Mas todos estúpidos, pois nada disso existe e nem importa

E nem sei se é assim, posto não tenho os dicionários da vida

Mas seria melhor vivessem com consciência e solidariedade

 

Na minha pretenciosa visão já no crepúsculo de minha vida

As ruas são páginas de livro, do qual extraio umas palavras

Para ordená-las em sequências que ouso chamar de versos

Que não são nenhuma profecia e nem o que aparentam ser

Mas signos cujo senso agrupados, não é o que têm isolados

 

Por vezes chego a crer seja um cego discutindo a paisagem

Nem sei se de fato abalizo o que passa detrás das vidraças

Imagino assim que tão-só tangencio a superfície das coisas

E esses poemas nem são sobre mim que exprimem ou falam

Somente lhes dou cor e forma, pois o show deve continuar

 

Trago então as sombras deste fruto de minha humanidade

A angústia de imaginar-me só ilusão entre tanta gente real