O Arame e a Estrada

Trabalho palavras temperando com o brilho de outros sóis

Trato-as com o zelo de quem acalenta o filho único ao colo

Incinero medos como só a quem passou o tempo se permite

Na fronte lavada de noturnos suores, obra de uma febre vã

Diante da retina passa doída a memória deste dia de mortos

Vejo a aurora dançando em meio ao vento cálido da manhã

Meus fantasmas desfilam num tapete de ausências amaras

Eis o jogo da vida em cenas que zombam no espelho diário

Faço da angústia utensílio doméstico e da esperança vinho

É o ofício do poeta talhar palavras com cor e gosto de vida

Onde o poema é o que fala da vida entre os ventos da alma

Ou que, num véu de sombra, olvida do amor e diz da morte

Tal como escultor que lixa e plaina o mármore sob o cinzel

O que era nu e silente ora indica a um horizonte imaginário

Sigo minha luta entre moinhos, na dor sozinha de cada dia

É preciso transmutar a cor do amor, dia a dia na lembrança

Se 0 caminho que se escolhe é só um caminho sem coração

É o moinho sem o vento, o espelho cujo reflexo se ausentou 
Não basta desejo, deve haver o compromisso na realização

A estrada e o arame farpado vivem perto, mas não se amam.